Um livro de poesia a cada dia... nem sabe o bem que lhe fazia

Obra II
António Salvado
A Mar Arte, 1997







Emigrantes

As raízes navegam pelo sangue
das rudes cores dum alvor sem brilho:
húmus de sol em traços de distante
e a noite a prolongar-se nos declives.

O côncavo das mãos ganhou a forma
do rio incerto a suplicar o mar:
nas pupilas do longe se constrói
uma tristeza irmã da madrugada.

Talhados em granito e solidão,
dos matizes da estrada percorrida,
confluem sós na luz interior
que os emigrou em sonhos derruídos.