Homenagem de Luís Graça ao pai do seu amigo Paulo Cunha Porto

O que te posso dizer, Paulo?

Estou no piso inferior do Monumental. À minha frente tenho duas Super Bock Abadia. Não havia Super Bock Stout. Talvez tenha ficado com a cerveja preta associada à memória de um grande amigo: Fernando Alves Serra. O Fernando adorava Guiness e a Comunidade de Leitores da Culturgest saiu do velório do Fernando para beber uma Guiness num bar irlandês do Cais do Sodré.
Eu a conter as lágrimas, a beber a Guiness e a Marisa a dizer:
— Deixa cair, Luís, deixa cair....
Deixei cair.
E agora choro.
À minha frente, na mesa, tenho um exemplar do PÚBLICO, com quatro versos rabiscados nas margens, pelo medo de os perder até chegar ao Monumental e comprar um bloco Firmo A5 para as escrever.

Porque estes são os versos que tenho para deixar ao pai de um grande amigo meu: Paulo Cunha Porto.
E choro, sem vergonha, de cabeça apoiada no braço, em público, por quem não cheguei a conhecer. Não imagino os traços do rosto, a estatura, não sei nada, para além daquilo que o Paulo escreveu e sofreu nos últimos dias no seu blogue Misantropo Enjaulado.

Não sei nada. Mas choro por ele. Com orgulho.

Normalmente, as lágrimas não me correm fáceis. Ficam aprisionadas num Château D’If sem Abade Garcia ou Conde de Monte Cristo. Mas com os sonos todos trocados não consigo esconder o que me vai na alma.
Nem quero.

São lágrimas bem gastas.

Estava no Metro em S. Sebastião. Tocou o telemóvel. Saí.
Vinha feliz da FNAC do Chiado, com os livros para a Comunidade de Leitores da Culturgest.
Com o corpo na ressaca da hidroginástica e a concentração afectada pelas últimas noites brancas.

E veio a voz do Paulo. Simplesmente a voz que eu esperava ouvir, mas com as notícias que eu não queria ouvir. Uma voz cheia de dignidade perante a morte do seu pai.

Agora acalmo. Já escrevi o poema que tinha prometido ao Paulo à saída do Metropolitano, para o pai dele. Já o li à Inês, que o vai publicar no blogue dela.
E solucei a ler o poema e tive muitas dificuldades em chegar ao final. As palavras cortaram-se-me. Ninguém no Monumental pareceu aperceber-se de que as lágrimas me escorriam pela face e que a voz vacilava.

A morte é tão estranha aos que estão vivos.

Peço mais uma Abadia. Chega a Inês, em meu socorro, com a Alexandra e a pequena princesa Catarina, filha da Inês. É quase meia-noite.


E DO ESTORIL SOPROU A BRISA FÚNEBRE

Mais um pássaro
a voar
direito ao Céu

Mais um voo
que foi
e já não é

Mais um Porto
que fica
órfão de um cais

Mais um abismo
a queimar
como braseiro

Mais um amigo
a pensar
se vale a pena


Mais uma alma
atracada
no deserto

Assim ficamos
prostrados, ofendidos
incrédulos, tementes

Como quem não sabe
ou finge não saber
a meta à vista

E do Estoril
soprou
a brisa fúnebre

E depois da brisa fúnebre
virá o vento
e depois do vento

Ainda mais vento
sempre mais vento
até ao fim do vento

E a brisa fúnebre
tão fúnebre de fúnebre
que só fúnebre sabe ser

Dissolve-se no Guincho
em gritos de gaivota
e desfaz-se nas ondas

À procura da lágrima certa
para saudar a partida
de quem nos gerou

A dor fica
mas a Paz
há-de chegar

Luís Graça, 12/1/2006, 22h45m, R.I.P. em memória do pai do Paulo.