sexta-feira, 9 de novembro de 2012

44 imagens de Mia Couto


 Poemas inéditos de Manuel Neto dos Santos, inspirados em textos de Mia Couto.


1
A melhor maneira de fugir é ficar parado
há um voo acorrentado às penas
um mergulho respirado pelas guelras
um deslizar brilhante à flor da pele
ir
é chegar antes
de
partir

2
A melhor maneira de mentir é ficar calado
Havia um silêncio gritado pelos olhos
Um segredo açoitado no (pé)lourinho
Da moral
E tudo foi dito no desmuronar da cal calúnia
A verdade é a fronteira
Entre
O mal-e-o-mal

3
O silêncio não é ausência da fala é dizer-se tudo sem nenhuma palavra
O ruído maior é a vertical idade rastejante do poema
Ex-crito
O cheiro da tinta
O lancinante grito

4
Quem come pouco fala pouco
Lambuzio- me de palavras na comezaina dos outros
Peito co- lado às costas no arquejar galgo e redondo de um céu
Todo ele arrotando azul
De todos os pontos cordiais
Só leste o sul; o mar que ainda ressoa,
Sou eu… pelos areais.

5
Nascemos para ser escolhidos, vivemos para escolher
Os dados
Comprados
Estão lançados
Pintas as pintas depois de escolheres as faces
Criando teu próprio rosto
A gosto
Em Agosto

6
Quem chora dormindo pode também rezar sem despertar
Regresso ao rio da memória
À (in)segura timidez da nascente
Discreto gotajar por entre duas rochas justas
Postas
Ora
São os reflexos da água que abalam e embalam
O sono das encostas

7
Dá azar um homem deixar de ver a sua própria sombra
Penduro
Num cabide
Um metro e cinquenta e um de sombra
Sepultura rasgada no asfalto
Para enterrar a lua

8
Um sonho só pode ser contado num outro sonho
Viro as pálpebras do avesso
Atrás do horizonte linear
Há uma linha sinuosa
Para a recriação do lugar

9
Quem não vê os seus sonhos é porque está sonhando aquilo que está vendo
Nada vendo
Vendo o contorcionismo dos instantes
Sonhar é a visão do H perdido
Pela vida
Nos mares ainda sem fundo
SONAR
A que falta o eco imundo

10
Toda a morte tem o seu quê de suicídio
Uma força
Uma forca
A cicuta
A lanceta
Uma seta
O sol suicida-se por acaso no ocaso
No caso vagido inicial
De quem já é poeta

11
Todos rezam para pedir ela rezaria para dar

David
Dá vida
A hora são as molas que esmolas
Por aqui
Sal
Ti
Tão

12
Se é para voltar volta antes de partir
Não vás, não és Luiz
Que o som do primeiro passo
É quase um truz
Por um triz

13
A viagem não começa quando se percorrem distâncias mas quando se atravessam as nossas próprias fronteiras
Há uma sensual idade das pupilas acariciando o corpo dos campos
Em restolho
O universo é tudo
O resto
O olho

14
O que faz uma igreja( ) é o silêncio que mora lá dentro
O tecto arredondado de abóbada como abóbora
Do orgasmo
É a cúpula da cópula do silêncio
Que não cega mas é seguinte

15
Quem se lembra tanto de tudo é porque não espera mais nada da vida
Ver sem pensar no que vejo
Tudo é real em si
E em mim
O resto?
O que me falta de sobejo

16
A saudade é um morcego cego que falhou o fruto e mordeu a noite
Passo a passo
Passo a ferro as pregas da memória
O que não me liga os dedos
É que é a estória

17
A casa da infância é como o rosto da mãe
Dá-me o colo do teu riso
Como a albi planura da açoteia
A casa o teu olhar
O luar esta saudade
Amei-a

18
As pessoas é que abrigam a casa a ternura
é que sustenta o tecto
Roubo
À penedia o dia
Dois lanços de lanças de granito
Sustento de um telhado ainda não
A casa sou eu mesmo
Redopiando
Quase rente ao chão

19
Ter só um nome é isso que apressa a morte
Tenho em mim todas as coisas que vivi
A eterna idade
Não morro nem morro
Só que não estou aqui

20
O pranto convoca os espíritos da desgraça
O choro é a alegria maior mas ao contrário
Tudo vai para onde já muito há
Cada lágrima tem um brilho de gargalhada
Extra ordinário

21
No grávido círculo da felicidade
A obesa gravidade da alegria
O Sancho tem a pança da vela do moinho
E a moinha é a dor como um mosquito
Junto ao ouvido
Parto pelo parto em ângulo recto
Qu(e)ixoso
Ferido

22
A saudade é a dor que nos faz esquecer as outras dores
Vergasto o ver
Gasto de não olhar
Domo a dor maior no circo
Que me cerca entre a saudade
Que sai algures
E fica no verbo
Seristar

23
A velhice é uma gordura na alma
Mandei a alma a banhos
Não foi
Por não encontrar facto que servisse
É imoral a nudez perante o infante mar
A descomunal
E intemporal
Velhice

24
A tristeza é uma doença a alegria é um veneno
Não ando em mim
Ando do outro lado da saúde
Com pã ninhos
Não se cura
Senhor cura
A hesitação entre o choro e o riso
Com que a vida se ilude

25
Grandes palavras escondem grandes enganos
Granulo o grânulo
Em vogais e consoantes
Consoante o que me der na telha
Ou no telhado
Resta a poeira do pó
Na eira que resta do resto
No almofariz do que passando
É passado

26
A igreja é onde guardamos um silêncio
Sou cego porque sossego o sossego
Da lonjura
Que longe
Jura a pernas arqueadas
O silêncio
Só erguendo
Na paisagem o pó dos remoinhos
Pelas estradas

27
As pálpebras são o pano do esquecimento
Aferrolho o olhar ao cair do pano
À boca de cena estreita
Estreito nos braços
A persona de Nemésia
É o abismo que justifica a falésia

28
A sua sombra já andava pelo chão a farejar caminhos para ser terra
Declaro que se em terra a noite
É mais anoitecida
A sombra assombra apenas as penas
Do que sendo
Não fomos pela vida

29
Estou para aqui todo crepusculado
Aguado
Como uma aguarela
Aguardo e guardo o estertor da tarde
O vagido da noite
Só que não sei se é ela
Ou
Ela

30
Uma casa morre se não é habitada por amor.
Com templo, em todas as coisas se resume o óbito do hábito.
É na surpresa que a presa se resume à ideia da casa
Onde habito; entre as cinzas e o lume.

31
É assim que estamos na vida, como se ela fosse um território arrendado
Arrotando a arroteia de passar por aqui, a teia feudal do suserano é o sussurro do que pensamos ser a vida e… é engano

32
A gente nunca sabe quando está morta
Morre-se e pronto.
Ponto por ponto a ponte entre o longe e o horizonte
Da carne que arrefece… e fica morta.
Nada se a travessa não nos diz corre, não nos importa; nem janela.
A morte, só por si, é toda ela.

33
A prisão é um lugar onde se dorme muito
E o sonho substitui o viver.
Vejo, pelas grades da insónia, os salpicos da realidade.
As grilhetas sou eu mesmo, num sonho que se esvai,
Quando me invade.

34
O choro é o nosso primeiro idioma.
Bé à cá

Pá,

Má… sorte
O riso, que preciso?
A morte!

35
Pela dança, voltamos ao ventre materno.
A vaga mais concreta arredonda-se
E de onde ser ergue há um todo uterino que se arqueja;
A dança é o que não fica; por muito que se desenhe, ou que se veja.

36
Há lições que começam antes de nascer.
Na ardósia mais celeste escrevi, pelos olhos dos meus pais,
O verso antes da face ou da fronte, defronte do mar para domar, rasurando a espuma, nas raízes de amendoais.

37
Os lugares morrem como os frutos; quando já não dão semente.
Por terra este lugar de antanho, onde vivi;
Lembranças são abelhas, reavendo a seiva e o suco;
A al-gravidez maior
É o não caber-se em si, no Agosto da cigarra
No Maio do mês do cuco.
Assim, eternamente
O berço onde nasci.

38
As mãos nada são sem o coração.
As mãos, em concha, recortam-me a forma de um coração;
Fruto maduro na horta do poeta;
Ventríloquo da alma na veia cava que não cava mas monda
Pelo superior destino; diástole e sístole; fluxo e refluxo do espanto da palavra, e da surpresa
De mãos abertas à incerteza… numa cadência de onda.
Pois então.

39
O encantamento é uma casa que tem o silêncio por tecto.
O meu silêncio é plano e recto como uma açoteia;
A casa é a Língua que me não serviu e…
Açoitei-a.

40
Só cuidas das partes escondidas quem as vai mostrar a alguém.
Há fímbrias e debruns,
Pregas e recessos, vincos, dobras…
Em tudo quanto escrevo;
Tudo limpo e engomado
No poema escrito…
O que ainda não disse… são as sobras.

41
Não há conhecer sem lembrar e o lembrar é uma mentira
Recordo;
Dar é recor dar a verdade de que a mentira é a verdade mais perfeita;
Incógnito é o halo do pôr-do-sol…
Que a colina enfeita.

42
O problema da solidão, é que não temos ninguém a quem mentir
Presto juramento ao silêncio;
Que nada mais exista no espaço indivisível entre nós dois.
Nem eu nem tu mas antes o que é depois.

43
Como a ave escura no meio da noite.
Nada distingo nem discirno atravês do xaile do breu.
Digo que era, fui, sou, estou a ser ou hei-de vir a ser…
E, em nada disso existo eu.

44
Eu tenho pouco corpo, nem me cabem doenças.
Hipocondríaco dos sons, o antídoto para a alma, macilenta,
É a receita prescrita e carimbada;
Versos anémicos na brancura duma sebenta
E a compulsão da escrita;
De todos desenganada.

1 comentário:

Hanaé Pais disse...

Texto muito interessante, belas metáforas.